Et la lumière, bordel, rallume-la ! S’il te plaît, car elle a un bug. Elle clignote comme un néon de bar dépressif, là où les saints picolent avec les damnés, échangeant des astuces pour frauder la grande biaiseuse, l’éternité.
Et moi ? Je gave quoi ? Mon ventre ou mon désespoir ? J’empiffre ce banquet cynique où l’absurde joue les chefs étoilés, servant à la louche des portions de néant en sauce aigre. Je mâche l’infime, je déglutis le rien, oscillant comme un métronome hystérique entre la nausée et l’indigestion existentielle.

Mon estomac, mon prophète moqueur, gargouille des présages de famine au beau milieu de l’abondance, tandis que mon pendule interne, ivre de doutes, hésite entre vomir le monde ou l’avaler tout entier d’un seul haut-le-cœur.

Je suis un enfant en cavale, greffé de force à un sol qui sent le formol, un arbre-enfant mutant. je suis né sans saison, sans raison, sans passion, qui ignore tout du chant des scies et du baiser final de la tronçonneuse. J’ai le vent pour géniteur, un courant d’air hurlant en guise d’ADN, et des causeries et des peintures pour feuillage.

Un silence pas tout à fait honnête, un de ces silences pleins de chuchotements ironiques, de messes basses qui roulent sous la table du temps comme des dés pipés, lancés par la main livide d'un Nosfératus végan.

Autour de moi, des poings tambourinent sur les murs d’un monde insonorisé, un aquarium social où les poissons rouges récitent des slogans publicitaires en boucle, sans comprendre qu’ils nagent dans leur propre oubli.

Je me rassure, je me berce d’illusions, en murmurant que la ruche bourdonne encore d’intelligence, mais ce n’est plus un essaim stupide, enfoui dans un mausolée troglodytique, une pinacothèque de l’absurde.
Là les abeilles citoyennes ont été remplacées par des reines hypertrophiées d’ego, des influenceuses trônant comme des reliques empaillées dans un musée du désastre.