Et, cette causerie qui s’en va titubant dans ma tête, sur ses talons longs, telle une ivrogne mondaine qui zigzague entre la certitude et la débandade, entre l’ivresse et la liesse où fleuri le malaise pourri, poli, d’une sobriété imposée, par la société cavaleuse.

Comme ces vagues de certitudes qui s’échouent, ridicules, sur les galets de l’évidence, quand la marée Antiboise joue les putains sur les plages domestiquées par les touristes.

Cette silhouette effacée, brouillon d’un passé trop insisté, s’amuse à glisser son parfum clair obscure dans mes souvenirs embrumés et voilés. Elle me cligne de l’œil dans un reflet de vitre, puis disparaît avant que je puisse lui demander ce qu’elle fout encore là.
Elle, c’est mon ancienne femme, très anciennement la mienne, je la retrouve dans les gestes de mes filles, et parfois dans les miens, elle joue à cache-cache épisodique avec moi dans les couloirs du temps. Elle ricane moqueuse et gargantuesque, quand je ne la reconnais pas tout de suite dans l'irréalité de mes faits quotidiens.

Ma fantasmagorie, refuge de mes incertitudes heureuses, séduite par mille illusions, se love dans mon lit, à potron-minet, entre chien et loup, dans mes les draps froissés d’un sommeil glace, qui ne sait plus s’il doit se laisser rêver, ou rester éveillé pour assister à ma mystification hallucinatoire nocturne, encore un paradoxe onirique de ma part, direz-vous.

Cette bizarrerie impudique, qui dort au sein de mon for intérieure, défie la bienséance, la moralité, avec la désinvolture de mon innocence, et moi, derrière mes murailles, moi je l’envie de ne pas encore savoir.

Pourquoi mon sexe désespéré, se glisse hors de mon corps, pour errer dans mes labyrintiques masturbatoires, comme une question existentielle, à laquelle personne n’a de réponse.
j’effleure mes idées détrempées d'innocence, sous l’averse de la morale, mes pensées ruisselantes qui s’agrippent à mon esprit comme une illusion gorgée de sens, collante, pesante, poisseuse.

Impossible à tordre sans en faire dégouliner l’absurde, le loufoque, le biscornu, de ma raison.
Je dorlote, l’invendu de mon effervescence surréaliste, ce rebut du grand bazard de mes émotions, ce stock de sensations refusées en primeur par le grand architecte, et qui attendent un acheteur rare, à la fermeture des soldeurs du réel.

Bien sûr je pisse, j'éjacule, je sniffe la couleur, oui, je la prise comme la fleur de l’âge, comme une palette d’impossibles pas encore en triche.

Je châtie mon imagination qui va au large, cette cavalière effervescente qui tourbillonne, qui éclabousse ma jugeote.
Elle se moque des convenances et elle urine sur les estrades de mes opinions littéraires, dans un rire débridé, invitant même le néant à danser avec elle et moi, je créé du néant, rien d'autre que du néant.