Entre l'Ivresse et la Folie Pure : Le Passé, des Promesses Fatiguées, issues du néant

Ces quadrupèdes domestiqués dressés sur deux pattes, je parle de vous, suçant la moelle obsolète d’un passé qui refuse les replis de mon passé, galopent à reculons dans les catacombes de mon enfance pixelisée.
Ils déterrent mes souvenirs avortés, les balancant en l'air comme des synapses trop mâchés, espérant que l'un d'eux coordonne encore une logique fugace de revercie.
Dans mon crâne en jachère, ils forent des tunnels absurdes où mes pensées galeuses, fugueuses et délabrées, flairent l’odeur rance d’un avenir déjà prescrit par la fuite en avant.

Pendant ce temps, mon destin empaqueté dans un adhésif administratif, gigoté comme un poulet sans tête, étranglé par des règlements pondus par les dieux de la moraline.
Mon fatum prélude à l’incertitude, cette garce aux doigts crochus, me récite son code pénal en langage binaire, tandis que sur l’écran dégoulinant de mes paupières surexposées, un défilé cosmique de résolutions parlementaires prosaïques processionnent sans cesse :
Un carnaval de mots morts, une chienlit de promesses absconces, un opéra de pixels hurlant en sourdine, dans le néant.

Ma chemise blanche et sang, ressemble à un tableau d'angoisses pendues par les bras, étonnée d'être agité par un mistral de juillet, que je soupçonne d’être payé à l’heure, comme un vulgaire commis éolien.
Chaque tache y retient une nostalgie froissée, un regret chiffonné, un serment non tenu, qui comme toutes les promesses, a fini en torchon pour astiquer les actes sales qui patchworkent ma mémoire.

Elle me siphonne par évaporation cette probabilité labyrinthique qui se prend pour ma carte mère, avec l'arrogance d’un cuisinier étoilé convaincu que son ragoût de logique cancanière est un mets divin.

Mes orgasmes intellectuels mijotent dans mes propres dogmes. Ils se pavanent en portions irraisonnables, n’oubliant jamais de poser le psychotrope sur le bord de l’assiette de mes famines, comme dans les palaces azuréens, vous venez-vous ceux de la Croisette.
Moi, je choisis la Folie brute, nue, sans corset rationnel ni laisse logique. Une bête affamée qui mâche les syllogismes et recrache des éclats de rire sanglants. Je m’abandonne à ce banquet déréglé où la pensée, ivre morte, trébuche dans les pigments et vomit des hallucinations en vers libres.

Ici, les rimes copulent en secret, les couleurs explosent en orgies chromatiques, et le sens, ce vieux radoteur, agonise sous une pluie de confettis hargneux.

La raison geint derrière une porte verrouillée, pendant que je danse pieds nus sur des éclats de miroir, laissant mon ombre éclaboussée d’encre éclater de rire au visage du réel.
Mais voilà, moi, je préfère la Folie pure, absoute de toutes velléités de raisonnement, de tous brouillons de lucidité, de toutes ébauches de réflexion, ce buffet métaphysique caresse ma volonté là où les rimes dansent, où les couleurs éclatent en touches, comme des feux d’artifice anarchiques.