L’avenir s’effiloche, se disloque lentement, chaque instant se fragmentant en pixels déclinants, mourants, noyé dans l’oubli. L’univers, lui, reste là, inerte, buguant sur un écran noir, où plus personne n’a envie de cliquer.

Tends l’oreille Camarades! À cette symphonie d’agonies, ce charivari d’âmes froissées qui beuglent leur dernière mélodie comme un orchestre concentrationnaire en décomposition où suinte l’outrage et l'immonde.
Chaque note est une illusion avortée, chaque accord une gifle, chaque silence un crachat dans l’éther.

Les synonymes moraux, ces petits tyrans de la nuance, se donnent des airs de grandeur, convaincus d’être des prophètes. Ils s’installent sur le trône, persuadés d’être des vérités neuves, mais au fond, ce sont juste des sosies de concepts fatigués.

Le vice, lui, stresse, terrorisé comme un joueur acculé, les mains tremblantes sur les pages jaunies de son libre arbitre. Il sait qu’au chapitre suivant, la moraline pourrait le confondre, le crucifier sous un néon blafard, ou le noyer dans une baignoire, il prie pour qu’aucun mot ne le balance, à Lauriston.

Mais la Carlingue rôde, un fléau à la main, prête à cogner, ou une baignoire à noyer. Et Dieu ? Il s’ennuie.

Il se touche avec la ferveur d’un automate rouillé, contemplant son Paradis devenu une zone industrielle céleste, tu vends j'achète, je vends t'achète. Les anges, croix fluo sur le dos, brocantent des grâces dégriffées et des indulgences en pack promo, comme à Lidl.
Et puis, il jouit d’un air las, les paupières mi-closes, pendant que les âmes s’entassent, tickets numérotés en main, devant l’ascenseur divin en panne depuis la Genèse.

Antibes, un mille-feuille de verre et de béton qui s’empile comme un château de cartes construit par un enfant aveugle, sous amphétamines. Ça suinte du bitume, ça suinte des murs, ça suinte des bouches qui mâchent des dialectes fossilisés.
Les livres d’histoire ont la gueule de bois, gavés de superflus égocentriques, ils n’ont plus assez de place pour les métastases urbaines, les récits du quotidiens, trop banaux, mon seigneur.