Dans les trous noirs des ruelles, ça crache des palabres antiques, ça éructe des incantations en friche, ça vocifère des prières éventrées par le bruit des klaxons.

L’amour ici ? juste une strip-teaseuse qui fait la gueule sous un néon blafard. Il clignote, saccadé, il hurle en morse :
Paie ou trace ta route.

Feu vert ? Avance. Feu rouge ? Recule, voilà le dicton nocturne.
L’hésitation est un luxe que seuls les morts s’offrent sous les linceuls tendres et molletonnés du silence. La nuit tombe sur les trottoirs tièdes, comme un rideau d’épais velours sur les échines fourbues des débauchés, et les enseignes font la seule chose qu’elles savent faire :
Gueuler leurs slogans creux à des insomniaques en errance, le cœur grésillant qui saignent du rêve.

Alors vas-y, dégage, roule vers le néant, serre les dents et ferme les yeux. L’autoroute du doute est un toboggan sans frein, une pente savonneuse où l’extase et l’effroi jouent au bras de fer.

Balance ta gueulante par la fenêtre, regarde-la s’écraser dans le caniveau du surréalisme, là où les vers s’accouplent sans pudeur et enfantent des poèmes difformes, entre un éclat de rire et un dernier verre de Crozes-Hermitage...