Tribunal de l'Oubli : Procès d’un Esprit Fugitif

Les portes du tribunal de l’oubli grincent sur leurs gonds invisibles. Une horde de souvenirs fantômes, vêtus de haillons du passé, me jettent des regards accusateurs depuis les bancs des accusés. Dans un coin, un juge à la barbe poussiéreuse, tambourine sur son pupitre en algorithmes de remords, en me foudroyant du regard :
Reconnaissez-vous ces visages, ces instants, ces rires, ces Camarades ?

Dans le box, je croise le regard d’un amour perdu, celui d’un ami trop tôt effacé, d’une ville que je n’ai plus foulée depuis des lustres, et qui me fait la gueule. Mon cœur vacille, trébuche. Je suis un hors-la-loi du temps, un resquilleur de l’éternité, un pirate de l’intemporel, un contrefacteur du souvenir.

Alors, je m’éclaircis la gorge, je plisse les yeux et fixe la cour et, avec toute la superbe d’un escroc à la mémoire courte, je murmure timidement :
Désolé, votre Honneur… Je ne me souviens pas de l’oubli.

Mais je ne me laisse pas démonter. À défaut de retenir les ombres, je les apprivoise, ou je les réinvente en clair obscure comme Le Caravage. Je les invite à danser sous les réverbères détraqués de ma mémoire. Elles valsent en défroque, hésitent en guenille, se contorsionnent évanescentes dans un ballet de silhouettes indistinctes, comme des mannequins oubliés dans une vitrine de rêve abandonné.

Je leur murmure des promesses absurdes :
Restez mes souvenirs, je vous fabriquerai un musée de vestiges immémorés ! Un mausolée de l’éphémère ! Un Panthéon du Presque-Rien ! Un sanctuaire des souvenances ébréchées...

Mais ils ricanent, insaisissables, et s’évanouissent dans un soupir de néon fatigué. Alors je fais ce que je sais faire de mieux :
Je triche. Je réécris mon histoire, une autobiographie heuristique, je me réinvente à partir de connaissances incomplètes…

Si la mémoire me trahit, alors tant pis, je la corrige à ma convenance. Je repeins le passé avec les couleurs de mes caprices. J’ajoute des dialogues, j’efface les silences trop lourds, les timtamares trop tapageurs.

Je deviens le librettiste de mon propre mensonge, une comédie musicale déjantée et cela est bien plus amusante ainsi.