Le Théâtre de l'Absence : Le Dernier Acte de l'Illusion

Cette pluie tombe en sourdine, au tempo d’une Gymnopèdie de Satie, une berceuse pour spectres mélancoliques, comme si l’Univers lui-même soupirait d’ennui. Je leve la tête, ouvre la bouche, et je goûte à l’amertume de cette averse stérile. Je laisse cette pluie absurde m’imbiber de son néant. Elle a le goût des promesses non tenues, des serments évaporés, des lendemains qui n’arrivent jamais.
J’erre, je divague, je me perds dans des apartés où même mon écho refuse de me répondre. Mon crâne est un amphithéâtre en ruine, où se jouent des pièces absurdes. là des fantômes en toges grecques improvisent des stand-up grotesques, tandis qu’un DJ invisible joue du Deep House zulu sur des cordes rongées par l’absurde.

Je suis metteur en scène d’un délire permanent, que je ne conçois que dans la métaphore, je suis l'acteur principal d’un vaudeville métaphysique.
Je suis un schizophrène festif, un bouffon tragique, un acrobate coloré bancal sur un fil tendu entre la lucidité et le grand n’importe quoi du reste du monde. Un clown désabusé qui jongle avec des idées trop lourdes pour être lancées en l’air.

Souvent, je me ris de moi-même, je me raille, je me bafoue, je me pleure, puis je me tais, à l'orée du champ de mes mines.
Alors je me gifle verbalement, puis je me tais, car certaines de mes vérités sont des éjaculations radioactives :
Mieux vaut les garder au creux de la main que les excommunier en plein air.

C’est un duel sans fin, une pantalonnade tragique, une farce pathétique où personne ne gagne jamais rien, un jeu à marge nul en somme.
Mais sous les masques de la pitrerie, il y a toujours ma douleur poisseuse, mon tourment visqueux, ma souffrance gluante, mon vieux sonnet mal torché, mon poussiérieux poème raté, qui refuse de se laisser corriger et qui s’invite toujours quand je ne l’attend pas...

Il s’accroche à moi comme une cape de super-héros fatigué, il me chuchote des vers dégoulinants, des alexandrins boiteux au creux de l’oreille, et moi, brave psychopathe rimailleur, je tente à deux mains de le noyer sous des océans d’indifférence.

Mais il résiste, il est coriace le bougre, ce salopard s’incruste dans les méandres de ma mémoire et ricane dans mon dos, persuadé d’être l’ultime narrateur de ma déchéance.

Pourtant, je l’entends se diluer lentement dans le vin, s’étouffer dans les effluves d’un Casanis trop corsé, et je me dis que, peut-être, avec un peu de chance, il finira par se dissoudre dans un verre de Gigondas comme un mauvais souvenir qui aurait trop picolé sous une pleine lune Azuréenne.