Pendant que je griffonne cette causerie, je jette un œil sur mon âme, cette vieille diva fanée qui s’accroche à la rampe comme à une bouée, maquillée à l’outrage, à la palette, à la truelle, tentant désespérément de jouer son dernier acte avec un texte qu’elle a oublié d’apprendre.

Alors mon Atma primordiale me balance des répliques grandiloquentes, me jetant à la figure, des cartes de tarot comme on distribue des prospectus sur une foire ésotérique, et exige que j’y voie un message cosmique :
Dis-moi qui est la plus belle, Dialogus ?

Mais je connais son numéro par cœur. Alors je hoche la tête avec la bienveillance d’un directeur de casting blasé, j’applaudis mollement ses pitreries et je lui promets un rôle d’honneur dans le grand bêtisier de mon existence.
Et puis, il y a ce moment où l’oubli, le fourbe change de tactique. Fini le bulldozer, place au poison lent, au curare paresseux, cynique.

Il devient un amant collant, un virus sournois qui s’infiltre dans mes pensées avec la délicatesse d’un cambrioleur en chaussettes. Il ne cogne plus, non, il attend, tapi dans l’ombre, que je trébuche de moi-même.

Et puis il glisse, il insinue, il souffle à mon oreille avec la douceur perfide d’un croque-mort compatissant au dernier soupir :
Dis-moi, mon cher ami, ce n’est pas que je veuille te vexer, mais tu n’es plus tout à fait le héros d’hier… et demain, tu ne seras même plus le figurant de ton propre film. Alors approuve... efface tout, non !

L’oubli, le fourbe, ne lâche pas l’affaire.
Il ronge, il grignote, il attend son heure. Il gratte à ma porte comme un chat maudit, il miaule des lamentations sépulcrales, il me supplie que je l’accueille, que je le caresse.
Mais moi, je joue l’indifférence, je fais semblant de ne pas l’entendre. Je le laisse dehors, sous la pluie acides de mes névroses, en espérant qu’il prenne froid et meure d’un bon rhume métaphysique atomique.

Je tiens bon, je dresse des barricades de silence, j’érige des murs de rengaines d’autrefois, je chante des refrains d’un temps où les heures savaient encore où elles allaient.

Je lui dis :
Pas ce soir, charognard, va roder ailleurs, trouve-toi un autre cadavre à dépiauter, à annihiler, à dissoudre, à catastropher.

Mais il est pire qu’un huissier sentimental, amoureux, il revient sans relâche, toquant à ma porte avec sa manche élimée et son sourire de fossoyeur d'un autre siècle.