Je l’enlace et je dépose sur sa nuque des alexandrins éméchés et des vers titubants, sur l’air d’une valse à mille temps, ivre de désir et de Corton Charlemagne.

Il me faut mériter ma chute, il faut que j’embrasse ma foirade droit dans les yeux, puis que je l’ouvre en deux comme un kaki trop mûr, et que je savoure le jus amer de la cacade, la lèvre fendue, l’âme hilare, devant les amas de dissonances qui me servent de litières.

Je froisse ma peinture, tel un croquis raté, je l’écrase, la dilue, la crache comme un oracle en overdose, et elle virginale ruisselle sur ma toile comme une confession expiatoire purificatrice, impossible à ravaler.

Mon pinceau efflanqué, tremble comme un saint en transe hystérique ! Il ne peint pas, il éventre l’espace, sabre mes rêves, il me saigne, il me fait hurler. Il lacère mon néant existentiel pour y cracher mes déflagrations d’âme. Puis libérateur, il recoud mon monde avec des éclats d’ombre nerveuses et des hurlements de couleur.

Avec le noir !

Cette infamie rampante, un serpent huileux qui coule entre les fissures de la lumière et souille la toile d’une obscénité lubrique.

Avec le rouge !

Une hémorragie blasphématoire en pleine extase, un hurlement charnel qui éclabousse l’espace comme un orgasme de colère, un cri d’orgueil et de volupté.

Avec le bleu !

Ce pleurnichard céleste ! noyé dans ses propres sanglots, se dissout dans son propre naufrage, pendant que je chavire, perdu entre les flots et l’infini, entre l’ivresse et le néant, comme quand je divague entre Corse et Continent.