Je peins comme on incendie une cathédrale, avec la ferveur d’un hérétique, l’audace d’un désespéré qui refuse d’être sauvé.

Les couleurs s’entrechoquent, se battent, me haïssent, s’aiment, m’étouffent et renaissent en apothéose, en se riant de moi, telles des Gorgones amoureuses.

La nuance ! Il me faut la talocher, la vautrer sur la toile et la forcer à avouer, à l’obliger à me révéler les vérités qu’elle dissimule sous mes pigments trop sages. La peinture !
Il me faut la bousculer, la déshabiller, la dépoitrailler, lui faire cracher ses rêves psychédéliques, en flaques furieuses, jusqu’à ce que la toile ressemble enfin à un délire digne d’être vu.

Je caresse l’imagination comme un vieux libertin caresse ses souvenirs :
Du bout des doigts, avec une tendresse obscène et un soupçon de nostalgie lubrique. Avec la lenteur perverse d’un esthète en fin de carrière, qui jouit de tous les clairs-obscurs.

Mon inspiration frémit, se cabre, se débat dans l’étreinte, puis cède en un éclat de rire hystérique. Elle enfante des monstres sublimes, des chimères ricanantes qui s’accrochent à mes synapses comme des morpions hallucinés.
Ma chimère créatrice tournoie, frivole, mutine, s’invitant au grand bal masqué des illusions, parée d’un millier de visages qu’aucun miroir n’a jamais pu refléter.

Elle exige d’être nourrie, abreuvée de mes délires, shootée à ma déraison pure, sinon elle se fane, et tout comme moi, elle crève.

Elle s’enlise dans les catacombes nauséabondes des existences soumises, elle glisse dans le charnier des destins apprivoisées, là où les âmes capitulent et se décomposent sous les pelletées des habitudes télévisuelles.