Et mes toiles ? Ces pestes filantes en talons aiguilles, ces diablesses perchées sur des chevalets de lumière, telles des météores parfumées à la mélancolie.
Elles passent, elles brûlent, elles consument l’oxygène autour de moi, et je reste là, le souffle coupé, pantelant, les yeux pleins de cendres de mes divagations consumées et les doigts encore tremblants de leurs caresses ardentes...

Je tends la main, mais elles se diluent en ébauches capricieuses, me laissant seul, ivre de leur absence.

Je veux les repeindre sur la voûte céleste de mon désespoir joyeux ! Graver leur fuite dans un firmament de serments phosphorescents.
Mais elles s’évaporent, les ingrates, tandis que moi, aveugle éperdu à force de contempler leur absence. Alors, je vacille dans la nuit comme un funambule sans pinceau, ivre mort d’un désir qui n’a plus de palette.

Mes divinations ? Mes inspirations ! Elles rampent sous ma peau comme des serpents luminescents, se faufilant entre mes plaques crânienne, cherchant une brèche, une fissure par où jaillir en fleuves de laves clandestines multicolores.

Mes toiles sont depuis toujours les fresques vierges sur les murs de mes nuits, des créations en attente de délires déclarés.
Elles hurlent leur désir d’être griffonnées sur la face blafarde du monde, tatouées sur la rétine des insomniaques, jetées en pâture aux âmes crevées d’ennui.
Mais le vide est un gouffre jaloux, une bête sans yeux qui avale tout ce qui brille.

Alors je crache des étoiles, des éclairs fous, des prophéties déglinguées, que le vent emporte en ricanant. Il faut que j’invente des destins plus fous que les mensonges rassurants dont il se nourrit.