J’observe depuis longtemps, une pierre antique, plantée là au fond de mon jardin, ce résidu minéral d’un temps où je croyais encore que le ciel avait d’autres vocations que celle d’amplifier mes notifications WhatsApp, ou de booster mon forfait en 5G.
Elle trône, là, impassible, comme un vieux sage fatigué d’écouter les âneries humaines, contemplant mon errance avec l’indifférence d’un chat obèse devant une souris en végan.
Elle, ma roche séculaire, en spectatrice désabusée contemple le bal des ectoplasmes perdus dans leurs vagabondages épisodiques.

Les esprits passent, s’agitent, s’éparpillent dans le vent comme des moucherons en pleine crise existentielle, et elle, stoïque, n’en a strictement rien à carrer de ces bipèdes ailés.
Alors, je la fixe. Avec espoir, avec ferveur, avec la douce folie de ceux qui croient encore aux signes du destin.

J’attends un petit miracle, un éblouissement, une intervention divine ! Ou, à défaut, un pigeon débile qui rate son atterrissage avec le panache d’un cascadeur sous-payé. Mais non. Rien. Pas même une plume errante à me mettre sous la dent.
Seulement cette foutue ombre qui s’étire, mélodramatique, s’inventant des tragédies silencieuses que je ne comprends pas. Moi, grand scribouillard de l’inutile, j’invente des drames dans les interstices de mes silences, je griffonne des épopées sur des napperons usagés, condamnées à s’éteindre avant même d’avoir pris feu sous la passion.

Et puis il y a ELLE. Cette femme-ailée qui s’échappe vers le Sud avec l’élégance d’une hirondelle pressée, fuyant une tempête sentimentale dont je suis probablement l’épicentre.

Moi ? Naufragé romantique, armé d’un parapluie troué d’illusions et de certitudes ridicules.
Je la cherche partout :
Dans les reflets des vitrines, dans le silence des ruelles Antiboise mouillées.