Mais à peine ai-je le temps d’effleurer son souvenir que le printemps arrive, ce frimeur ! Il déboule, sourire en coin, avec ses couleurs criardes et son parfum d’arnaque saisonnière. Il joue la carte du renouveau, du miracle floral, mais je ne suis pas dupe :
C’est un camelot, un VRP du romantisme bon marché.

Les coquelicots rougissent trop vite, les cerisiers font leur cinéma, et moi, au milieu de ce décor trop bien huilé, j’attends le faux pas, la faille dans le stratagème.
Les parfums, eux, me harcèlent. Ils s’infiltrent, sournois, dans mon ADN olfactif, cherchant à me reformater. J’étouffe sous ce diktat des effluves normés, ces fragrances qui prétendent réécrire ma mémoire sensorielle.

Mais moi, je résiste, je sniffe, je renie, je lutte ! Sauf que ces foutus parfums, persistants comme des créanciers, reviennent toujours à la charge.
Quant aux espoirs que je trace dans mon esprit, ils ressemblent à des promesses électorales :
Grandioses en théorie, chaotiques en pratique.

Je les emprunte quand même, comme un gosse envoyant des bateaux de fortune dans une flaque d’eau en rêvant d’océan. J’attends le vaisseau légendaire qui ne viendra jamais, comme mon hirondelle, et je le sais, mais j’entretiens le mensonge avec la patience d’un idiot heureux.
Et ce silence, ce vieux parasite bourré d’acouphènes, s’accroche à mon cœur comme une chanson dont on ne se débarrasse pas. J’aimerais le cogner, l’envoyer valdinguer comme un Camarade trop bruyant, mais il trinque avec moi, insensible à mes révoltes. Il boit mon Casanis sans même connaître Ségurane.

Il tripote mon destin à l’aveugle, et moi, en bon disciple du néant, je l’imite, scribouillant dans le vide, sans savoir où tout cela me mène.