Le couchant, ce rideau final mal tiré, c’est une scène de vaudeville, un navet qui s'achève en sourdine, comme un cœur qui rate son ultime battement, au moment où la guillotine du soleil s’abaisse paresseusement sur l’horizon.
C’est une cagnardise qui agonise en s’agrippant à mes jambes, refusant de s’éteindre sans un dernier soupir mélancolique. Même le jour semble tituber, aviné, le vin assassin lui coulant dans les veines, un millésime capiteux récolté dans les vignes de la désillusion, sur les pampres de la déception.

Mon reflet, ce joli traître poli, réfléchit avec une mauvaise foi qui ferait rougir Sartre :
Ma gueule s'y dissout comme dans un Casanis trop clair, et ma tendresse s’évapore, emportée par les brumes matinales des plages Azuréennes cotées désormais en Bourse.

Certains matins, je me réveille tel un flipper azimuté, dans une salle d’arcade métaphysique, mes pensées rebondissant contre les murs de l’absurde, aspirées dans l’abîme de l’indicible.
Les aiguilles des montres de Dali, en pleine crise identitaire, se tordent et m’envoient des sourires sournois. Tandis que les plages de sable Antiboise, mes petites coquines narquoises, me lancent des clins d'œil, complices de cette paresse cosmique où tout tourne sans jamais avancer.

Le monde, ce gros fainéant céleste, se prend pour un disque rayé qui danse maladroitement sur la piste de l’irréalité, comme un poivrot cherchant sa bouteille dans la fête foraine de l’éternité.
Dans ma vieille ville, qui se pavane fièrement en reine de bal, mes galères prennent l’eau comme des sous-vêtements trop grands, mais personne, pas même un garde-malade ivre de raison, ne pense à jeter l'ancre ou les bouées.