Dans l’antre où les bars Antibois suintent leur fiel de misère,
L’ivrogne, tel un satyre, en pleurs baise son reflet fossilifère.
Ses rengaines ? Des ruts en mesure, un carnaval de chairs lasses,
Où chaque note est un coup de reins dans l’ombre des cuisses grasses.
Le moral, ce vieux maquereau, se relève en gueulant des ordres,
Déchirant sa peau de putain pour exhiber ses cicatrices d’or.
L’immobilité du poivrot ? Un défi lancé aux gens pressés,
Son inertie ? Un pet obscène aux pantins qui courent après.

Les bouteilles vides, ces catins, fuient vers l’absolution,
Leur cul tourné aux lendemains, leur bouche pleine de mensonges.
Elles promettent l’oubli, mais ne laissent qu’un goût de fiel,
Comme une putain qui jure amour en comptant nos sous sous le ciel.
L’amour ? Une plaie qui saigne en silence, une pute qui se donne,
Et nous, ses clients éperdus, payant en sang sa couronne.
Tandis qu’elle rit, en essuyant nos larmes avec sa jarretière,
Son rire est un fouet qui nous flagelle en manière de prière.

Ça-Ira, rousse et ronde, reine des bastringues à moignons,
Son destin ? Un cul à louer, un pilon pour faire bander les cons.
Elle dansait sur son pilon, frondeuse et lubrique de la voix,
Offrant son moignon comme olisbos aux soûlards en émoi.
Son départ ? Fut une saignée dans la nuit des ivresses noires,
Un trou dans le zinc où pleurent les amours sans histoires.
Camarade pinardier, ton lit n’est qu’un désert de cendres,
Alors tu te branles devant la glace en t’appelant « Mon Maître ».

Le quotidien ? Un bordel sans issue, un lupanar immonde,
Mais dans cette fange, ô miracle ! Une verge sonde.
Tes mots ? Des spermes de colère, tes larmes ? Du vin en révolte,
Ton désespoir ? Un godemiché où s’enlisent tes fautes.
Derrière chaque défaite, une érection qui persiste,
Une lueur de vice, un éclair de bite dans la nuit triste.
Car c’est dans le logos obscène que réside la vraie puissance,
Celui de faire jouir les mots, les idées, et baiser les convenances.