Dans tes pensées, c’est l’enfer et le clito qui se dresse,
Ton ange gardien ? Un vieux satyre qui te sodomise en confesse.
Ta vraie vie ? C’est ici, dans la fumée des clandés, où l’on jouit à l’œil,
Où l’on picole, où l’on hurle, où l’on crache des promesses d’orgueil.
Le miroir du bistrot ? Un confessionnal pour pervers en détresse,
Où tu cherches, en geignant, une échappée dans l’ivresse.
Chaque rire est un spasme, chaque pleur une branlette,
Chaque gorgée un coup de reins dans ce bordel sans prophète.

Les néons du comptoir ? Des proxénètes blafards, apocryphes,
Éclairant les gueules des soiffards, des putains sans tarifs.
Dans ce royaume des bitures, où les vices sont invaincus,
Tu te perds, volontaire, dans les méandres de leurs culs.
La nuit s’étend, muette et lubrique, enveloppant tes rêves minables,
Tes amours mal baisées, tes espoirs en érection sous les tables.
Pourtant, dans ton obscénité, une lueur persiste taboue,
L’étincelle d’une bite qui bande encore, malgré tout.

Quand la fumée se fige et que les verres se vident,
On se raccroche à cette lueur, comme à une offrande.
Car même dans l’abîme de la piquette et des désespoirs,
Il reste une porte, celle du cul, toujours ouverte, toujours noire.
Ainsi, dans les chuchotements des pubs, dans le tintamarre des verres,
Dans les rires gras et les confessions de bites à Lucifer,
Tu luttes, tu jouis, tu chiales, tu bois, tu baises les racolés,
Car au fond, il reste une conviction : la vie est une pute, et il faut la baiser.