Le cœur d’Azura rata un battement. Dialogus. Le nom était une condamnation à mort.
« M. Dialogus ? » Sa voix tremblait à peine. « Oui ! C’est moi. » Un silence. Pas celui, poli, des bibliothèques officielles, mais un silence chargé, électrique, comme avant l’orage charnel.
« Et vous, vous êtes Azura. Ou devrais-je dire… la correctrice qui a disparu avec mon manuscrit ? »

Elle sentit le sol se dérober. Les étagères branlantes semblaient se refermer sur elle, comme les barreaux d’une cage à fantasmes.
« Je peux tout expliquer », murmura-t-elle.
Il éclata de rire, un rire sec, sans joie.
« Oh, je n’en doute pas. Mais ici, à Antibes, on n’explique pas. On agit. »
Il se pencha vers elle, si près qu’elle sentit l’odeur du papier et du Casanis bien tassé.
« Alors ? Vous allez m’aider à le finir, ce manuscrit ? Ou vous préférez que j’appelle la Police des Strophes ? »

Dehors, une mouette cria. Azura regarda les mains de Dialogus, posées sur la table comme deux araignées patientes. Elle pensa au manuscrit, caché dans sa valise, aux pages noircies de métaphores interdites, aux phrases qui brûlaient comme des braises sous la peau.
« D’accord », dit-elle enfin. « Mais à une condition. »
Il haussa un sourcil.
« Laquelle ? »
« Qu’on commence par le chapitre sur les oxymores. »
Un sourire étira les lèvres de Dialogus, un vrai sourire, cette fois.
« Excellent choix. » Il sortit un stylo de sa poche, le posa sur la table.
« Parce que, voyez-vous, un oxymore, c’est comme nous deux : deux contraires qui s’attirent. Et qui finissent toujours par faire des étincelles. »
Azura prit le stylo. Ses doigts tremblaient.