« Allons, allons, » intervint la Comtesse en riant. « Monsieur L. aime taquiner nos invités. N’est-ce pas, cher ami ? »
L’homme au masque blanc M. L., donc leva son verre.
« Bien sûr. Une simple plaisanterie. Après tout, nous sommes ici pour nous amuser, non ? »
Chloé força un sourire.
« Oui, bien sûr. C’est juste que… »
Elle jeta un coup d’œil à son téléphone. Toujours pas de réseau.
« Je devrais peut-être appeler un Uber, au cas où… »
« Un Uber ? » La Comtesse éclata de rire, un son cristallin qui résonna comme des clochettes empoisonnées.
« Ma chère, vous n’êtes pas prisonnière ! Mais avouez que ce serait dommage de partir si tôt. Le bal ne fait que commencer. »
Un des invités un homme aux mains trop grandes, masqué de noir se pencha vers elle.
« Vous savez, mademoiselle, ici, nous aimons les gens… spontanés. Ceux qui osent se laisser aller. »
Chloé sentit une sueur froide lui parcourir l’échine.
« Se laisser aller ? »
« Oui, » murmura l’homme en lui effleurant le poignet. « Ceux qui comprennent que les règles sont faites pour être… transgressées. »
La Comtesse frappa dans ses mains.
« Assez de bavardages ! Chloé, ma chérie, asseyez-vous. Nous allions justement passer à l’apéritif. »
Les cloches d’argent furent soulevées une à une.
Sous la première : des huîtres, disposées en couronne sur un lit de glace pilée.
Sous la deuxième : des doigts humains, soigneusement découpés, baignant dans une sauce au vin rouge.
Sous la troisième : un cœur encore palpitant, posé sur un lit de persil.
Chloé hurla.
Personne ne broncha.
« Ah, ces huîtres ! » s’exclama la Comtesse en saisissant un doigt entre ses bagues. « Elles viennent directement de Cancale. Vous en voulez une, ma chérie ? »
Chloé recula, trébucha contre une chaise.
« Vous… vous êtes fous ! Je vais appeler la police, je... »
M. L. sourit sous son masque.
« La police ? Mais ma chère, la police ne vient jamais ici. Ils ont trop peur… des Fantômes. »
Un rire étouffé parcourut la table.
Dehors, dans l’ombre des couloirs, quelque chose respirait contre les murs.