Le Jeu des Masques

Chloé recula jusqu’à heurter le mur, les doigts crispés sur son téléphone comme sur une arme.
« Vous êtes malades. Tous. Je vais... »
« Vous allez quoi, ma chérie ? » La Comtesse sourit, les lèvres luisantes de sauce. « Appeler à l’aide ? » Elle désigna la fenêtre, où les vitres sales reflétaient la scène comme un tableau grotesque. « Regardez. Antibes dort. Personne ne vous entendra crier. »
Un rire étouffé parcourut la tablée. L’homme aux mains trop grandes se leva, son masque noir luisant sous la lumière des bougies.
« Elle a raison, vous savez. Les murs sont épais. Et les Fantômes… »
Il fit claquer sa langue.
« Ils ont faim, ce soir. »
Chloé sentit son cœur battre à tout rompre.
« Les… Fantômes ? »
« Oh, ne faites pas cette tête ! »
La Comtesse agita une main dédaigneuse. « Ce ne sont que des pauvres gens. Des artistes ratés, des clochards, des rêveurs qui n’ont pas su saisir leur chance. Ils rôdent dans les ruelles, ils fouillent les poubelles… » Elle sourit, les yeux brillants. « Et parfois, nous leur offrons un petit festin. En échange, ils nous rendent… des services. »
« Des services ? » La voix de Chloé n’était plus qu’un murmure.
« Bien sûr ! » M. L. se pencha en avant, son masque blanc reflétant la lueur des bougies comme un miroir sans âme. « Ils nettoient. Ils effacent les traces. Ils font disparaître… les restes indésirables. » Un silence.
Chloé sentit une sueur froide lui glisser dans le dos.
« Vous… vous les payez ? »
La Comtesse éclata de rire.
« Payer ? Mon Dieu, non ! Nous leur offrons ce qu’ils désirent le plus : de l’énergie. »
« De l’énergie ? » Chloé sentit son estomac se retourner.
« Oui, ma chérie. » La Comtesse se rapprocha, sa robe de soie frottant contre le parquet comme un serpent. « Les Fantômes ne mangent pas de chair. Ils se nourrissent de peur. D’adrénaline. De ces petits éclairs électriques qui parcourent votre corps quand vous avez vraiment peur.
Elle tendit la main, effleura la joue de Chloé.
« Et vous, ma belle, vous êtes une batterie ambulante. »
Chloé voulut hurler, mais sa gorge était serrée comme un étau.
« Vous… vous mentez. »
« Vraiment ? » M. L. se leva, ajusta son masque. « Alors expliquez-moi pourquoi votre téléphone ne capte plus. Pourquoi les portes sont verrouillées. Pourquoi, chaque fois que vous essayez de fuir, quelque chose vous retient. »
Il sourit, ses dents blanches luisant dans l’ombre.
« Les Fantômes ne mangent pas, ils sucent, aspirent et tétent. Et ce soir, ma chère, vous êtes leur corolle. »