J’écris avec mes tripes irriguées par tes désirs, par le jus de tes marées noires,
Mes strophes sentent le gazole, et tes cuisses voyageuses, mal lavées du soir.
Les immortels en redingote couleur absinthe me haïssent, je suis leur déséquilibre,
Un clodo qui crache sur leurs algorithmes pourris, je survis en vers libres.
Je suis une faute de frappe transgressive, dans vos dictionnaires bien pensant,
Le verbiage immoral qui grince dans vos symphonies bien huilée.
Ils m’appellent le déchet, « je ris de ces pitres morphinomanes, shootés à la moraline »,
Le déchet, messieurs, ça survivait déjà bien avant votre Arche sur la colline.

« Je suis dans la dissonance, une tache de vin sur la page immaculée d’une liturgie,
Un pet contre-ténor dans un requiem de Mozart, comme la vie sur votre nécrologie. »

La nuit, je baise les mots jusqu’à l’os, je les fais gémir en rimes rabougries,
Je leur arrache les voyelles, comme de vieilles ratiches pourries.
Le matin, « je recrache des sonnets qui puent l’ail, le rosé et la faute »,
Des poèmes si vivants, qu’ils saignent quand on les lit à voix haute.
Les eunuques du style clament, « c’est génial ou c’est de la merde ? »
Je leur réponds, « les deux, camarades, comme vos mères en cuissardes ».
Car la poésie, chers-vous les censeurs, c’est comme l’amour ou la syphilis,
Ça commence par un frisson orgasmique, ça finit en pus et en sacrifice.

« Je suis dans vos codes binaires, un pou dans vos perruques d’histrions,
Un blasphème lubrique dans un Avé Maria, la révolte dans vos génuflexions. »

J’ai vu Dieu une fois, il ressemblait à un clodo antibois, alors, Il m’a dit !
« Écris, peins, jouis, mon fils, mais surtout, faites chier ce monde abâtardi ».
Alors j’ai pris mes pinceaux et ma plume, trempée dans du vin rouge et du sperme,
Et j’ai écrit des psaumes pour les putains, des élégies pour les ivrognes anonymes.
Les anges tartufes m’ont jeté des pierres, j’en ai fait des rimes empuanties,
Les démons m’ont offert du feu, j’en ai allumé mes haines et mes incendies.
Maintenant,  « je fume des vers, en regardant se branler les vampires,
Ma liberté ? Si souvent violée m’est devenu juste une rime, un murmure, un soupire. »