« Je suis l’étreinte sanguine, comme la tendresse amoureuse avant l’abattoir,
Comme un bordel dans un couvent, comme la joie impie dans vos désespoirs. »

J’ai connu une sirène à Antibes, son nom Hirondelle, elle sentait l’olive et le Casanis,
Elle m’a appris à nager entre les lignes, à saillir les mots crus avec avarice.
« La poésie, mes mignons, c’est comme l’amour, ça se fait dans les chiottes,
Azura m’a montré comment rimer, utérus, verge, avec, camelote ».
Maintenant, quand j’écris, j’entends son rire graveleux dans les margelles,
Un rire qui grince, comme une vieille maquerelle bambocharde, sans cervelle.
Les éditeurs me disent, « trop cru, trop sale, trop réel, trop fiel, sans esprit »,
Je leur réponds, ma réalité, mes chers crétins, c’est une salope qui n’a pas de prix.

« Je suis dans l’incongru, un préservatif usagé dans un confessionnal,
Un juron dans une berceuse, comme la vérité dans votre bouffonnerie nationale. »

J’ai piqué les senteur à Pétrus, pour en faire des graffitis sur les murs de mes asiles,
J’ai imité les rimes de Bacchus, pour les réécrire aux clodos de ma ville.
« C’est quoi la propriété littéraire ? » Qu’ils me demandent dans leurs délires,
C’est comme la pudeur, ça n’existe que pour ceux qui n’ont rien à écrire.
« Les universitaires m’appellent scribouilleur, rimailleur, déchet, primate »,
Mais eux, ils volent juste des idées pour en faire des thèses en carton-pâte.
« Moi, je signe mes larcins, volé à la vie, recraché en vers, pour mes amis poivrots »,
Je suis un cleptomane, qui ne prend que ce qui brille déjà dans le caniveau.

« Je suis la dernière syllabe, un hoquet, une perversion perdue dans un sophisme,
Un morpion sur votre monde aphasique, une ironie perverse dans votre classicisme. »