Ses doigts dérivèrent lentement vers ma ceinture, s’y attardèrent avec une lenteur calculée, cruelle. Elle ne touchait pas encore elle annonçait. Chaque millimètre parcouru était une promesse obscène. Mon désir tendait mon tissu avec une franchise indécente. Elle ne me touchait pas encore franchement, elle jouait avec l’attente, la gonflait, la rendait presque douloureuse.
Je posai mes mains sur sa taille, mes doigts s’enfonçant dans la courbe ferme de ses hanches, incapable de rester spectateur plus longtemps.
La soie céda sous mes paumes comme une résistance polie. Je la rapprochai, et nos bassins s’effleurèrent. Cette pression infime fit éclater le vernis des convenances.
« Dites-le », murmura-t-elle, les lèvres à un souffle des miennes.
« Dites-moi ce que vous voulez me faire. »
Je me penchai vers son oreille.
« Je ne veux pas vous feuilleter comme un grimoire que l’on consulte à la lueur d’une chandelle. Je veux vous ouvrir comme on brise un hymen trop longtemps vénéré. Forcer votre sanctuaire, non par brutalité, mais avec cette patience voluptueuse qui fait trembler la chair et fait fondre les résistances une à une en les transformant en supplication. Je veux que votre corps s’entrouvre de lui-même, sous la pression de mon désir.

Mes mains d’abord, elles vous apprendront à frissonner autrement, elles vous façonnerons. Elles épouserons vos formes pieuses, la rondeur de vos seins, puis descendront plus bas, là où votre orgueil commence à mentir, là où votre pudeur n’est plus qu’un mot fragile, là où votre orgueil se fissure et où votre chair coule sans détour.

Ma bouche ensuite, patiente, insistante, affamée, glissera sur votre peau. Elle s’arrêtera là où votre chaleur ruisselle le plus fort.Je veux vous goûter, vous sentir fondre contre mes lèvres, percevoir la tension qui monte et vous envahit. Je veux entendre votre respiration se troubler, vos mots se dissoudre, se fissurer syllabe après syllabe, en gémissements. Alors, vous ne serez plus un sanctuaire, vous serez brasier, fournaise.

Et vous qui lisez, ne vous croyez pas à l’abri, ce n’est pas seulement elle que je dénude. C’est VOUS ! Votre nuque qui se tend, votre ventre qui se contracte malgré vous. Ce point précis où la lecture cesse d’être intellectuelle pour devenir pulsion.