Sa voix se fit plus basse.
«Que l’on m’ordonne d’ouvrir la bouche. De lécher. De prendre. De servir sans détour, sans élégance, sans échappatoire. Que mon corps devienne l’objet précis d’une volonté étrangère… et que je brûle d’y obéir. »
Un frisson traversa dans la pièce, froide comme une vague scélérate.

L’abbé défroqué toussa, esquissa un sourire ironique :
« L’abandon à la grâce... Simplement privé du ciel divin. »
Il posa la main à sa gorge nue.
« Je croyais avoir déserté la foi. En vérité, je n’ai fait que déplacer l’autel. Je ne m’agenouille plus devant un dieu absent.
Je m'incline devant des corps offerts et cela me terrasse plus violemment qu’un psaume susurré à genouxdans la pénombre d’un sanctuaire profané.
J’ai troqué l’encens pour l’odeur des sueurs chauffées. Les litanies pour les soupirs, le salut pour la morsure. Et je découvre, avec une ferveur presque obscène, que je prie mieux ainsi.»

Madame du Ponteil griffonnait, fébrile, tremblante, presque haletante.
« Je ne jouis pas. J’archive. J’ordonne. Chaque soupir est une syllabe. Chaque spasme une métrique. Je transmue vos convulsions en littérature. Je vous saigne en strophes »
Cassandre de la Brague ricana.
« Moi je monétise. Je convertis l’aveu en image, l’image en pouvoir ascendant. Je fais du désir un instrument. Mais ici… »
Elle promena son regard sur la pièce, comme si elle en mesurait nos incertitudes.
« Ici je ne contrôle plus le récit. Il m’échappe, je ne tiens plus la bride. Et cette perte de contrôle m’excite autant qu’elle me menace. »
Les yeux convergèrent vers Élise de Fournel.

Elle se leva. Lentement. Avec cette gravité tranquille des courtisanes qui savent exactement ce qu’elles font d’un homme et surtout de ce qu’elles peuvent en défaire.
« Je suis venue pour vous, Dialogus. »
Mon ventre se contracta, non de peur, mais d’anticipation, cette crispation animale qui précède l’aveu ou la chute.