« Mon ancienne professeure parlait de vous comme d’un péril. Non pas parce que vous baisez, attachez, fouettez, fessez pour voir fleurir le rouge... »
Un léger mouvement de sa main, presque dédaigneux, elle écarta ces mots comme on repousse des préliminaires trop simples.
« … Mais parce que vous écoutez, vous entendez l’instant où l’autre bascule… Voilà le véritable danger. »
Elle s’approcha du piano.
« Moi, je veux savoir si vous entendez le silence entre deux souffles. »
Elle tourna légèrement la tête.
« Si vous percevez l’instant exact où le corps supplie, avant même qu’il n’ose formuler sa demande. »
Le mot supplie ne vibra pas. Il tomba.
« Parce que celui qui entend cela… »
Elle posa enfin un doigt sur une touche, sans l’enfoncer.
« … ne domine pas. Il orchestre. »
Un silence plus dense encore s’abattit sur la pièce non plus attente, mais suspension.
La baronne se leva. Impériale, d’une souveraineté qui ne demande ni vote ni pardon.
« Parfait. Nous avons la cartographie des vices. »
Elle égrena, avec une lenteur presque caressante :
- Le désir d’être vu, disséqué par les pupilles comme par des scalpels polis...
- Le désir d’être conduit, tenu, placé, respiré par un autre...
- Le désir d’ouvrir, d’écarter la chair et d’y chercher une vérité plus obscène que le sang...
- Le désir de transmuter le frisson en phrase, la convulsion en archive...
- Le désir, enfin, de perdre la bride… et d’aimer cela...